Suicidas ideales

Referirse al suicidio no es sencillo si uno lo ha vivido de cerca; no pretendo hacer una afrenta de ello. Creo que todos, en diferentes momentos, hemos tenido ganas de morir, ya sea buscando alivio, olvido, perdón, incluso algo de protagonismo.

Hace unas horas encontré a un señor al que yo no había reconocido como mi amigo, me contó que su hija había muerto y después lloró inmóvil frente a mí durante un par de interminables minutos. Es difícil ver a un hombre casado con la felicidad desplomarse así.

No quise preguntar ningún detalle, la noticia me impactó. Me hizo recordar a la muerte, a mis padres y a mi hija.

Espero que este viejo amigo encuentre rápido un consuelo. No quiero ni siquiera ponerme a especular sobre la causa del fallecimiento de la chica.

Quiero compartir esta noticia y este poema para acolchonar un poco este impacto. Comparto este poema esperando que todos seamos este tipo de suicidas, no más.

 

Suicidas ideales

Aseguran con llave la puerta.

Toman sus viejas y guardadas cartas.

Leen tranquilos y después arrastran

por última vez sus pasos.

 

Se asoman a la ventana, miran

los árboles, los niños, la naturaleza,

los marmolistas que martillan,

el sol que para siempre va a ocultarse.

 

Su vida fue, dicen, una tragedia.

“Dios mío, qué horrible la risa de los hombres,

las lágrimas, el sudor; la nostalgia

del cielo y la desolación de la tierra.”

 

Todo acabó… Y dejan la nota,

breve, simple, honda, como se debe,

llena de indiferencia y perdón

para el que la leerá llorando.

 

Miran la hora. Miran el espejo

y se preguntan si es un error o una locura.

“Todo se acabó…”, murmuran, “ahora…”

(seguros, en el fondo, de que no van a matarse).

 

Kostas Kariotakis

(1896-1928)

 

 

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